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    林工知道，最有效的驱逐，不是净化，而是用一种更粗俗、更持久、更无意义的废话，去淹没它想要说的话。

    几天后，他再次来到那座名为“平安通道”的废弃人行天桥。

    寒潮过境，桥墩背阴的凹槽处结了一层厚厚的冰，冰面光滑如镜，清晰地映出他自己那张毫无表情、写满疲惫的脸。

    他静静地站了许久，仿佛在与镜中的自己对视。

    忽然，他从工服口袋里摸出一支早已停产的机械铅笔，那是他刚工作时用的，里面还剩下最后一小截笔芯。

    他拧出笔芯，俯下身，在冰冷的镜面上，用一种克制而决绝的力道，轻轻写下两个字：别问。

    字迹很浅，在光滑的冰上几乎看不清楚。

    他写完便直起身，头也不回地转身离去。

    行至半路，他下意识地停下脚步，回头望了一眼。

    寒风卷起地上的干雪，正像一层细沙，缓缓覆盖住那行字迹，直至彻底了无痕迹。

    有些警告，必须用一种即将消失的方式说出来，才能让那个看不见的“倾听者”真正听进去，并理解其中的决绝。

    周末，林工在城郊的旧货市场闲逛。

    在一个摆满了废旧图纸和资料的地摊上，他的目光被一堆发黄的工单册子吸引。

    册子的牛皮纸封面上，用红色印章盖着一行字：“市建委C7分部”。

    他随手拿起一本翻看，纸张脆弱，散发着陈年的霉味。

    当他翻到中间某一页时，动作停住了。

    那一页里，夹着半张油腻的蜡纸，上面用粗糙的炭笔写着几个断续的字：“……第七十七……未竣工……勿启……”

    林工的心脏像被一只无形的手攥紧，随即又缓缓松开。

    他面无表情地合上册子，对摊主说：“这堆东西，我全要了。”

    他买下了那几乎有半人高的一整堆废纸，用尼龙绳捆好，扔进了维修车的后备箱。

    回到家，他没有像处理那根蜡线一样将其焚毁，也没有像处理那张小票一样将其降级。

    他将那堆散发着腐朽气息的工单册子扔在储藏室的角落，唯独将那半张写着禁忌字眼的蜡纸抽了出来。

    他走进厨房，拉开冰箱门，将那半张蜡纸贴在了冰箱门的内侧，紧挨着家人出游的照片和一张超市优惠券。

    从此，每天清晨他拉开冰箱门拿牛奶时，傍晚他打开冰箱找啤酒时，深夜他寻找宵夜时，第一眼看到的，都是那行模糊而狰狞的字。

    当一个人开始每天都面对深渊，并且习以为常地从它面前拿走一罐可乐时，深渊本身也就成了他日常生活的一部分。

    林工知道，他不再是那个提防着黑暗的守夜人了。

    当秘密被置于日常的中心，它就不再是需要封锁的威胁，而是需要共存的器官。

    而现在，他正在成为下一个容器。

    　　


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